Sembrerà strano, ma non ricordo qual è stato il primo libro che ho letto. Sicuramente uno dei classici della letteratura d’avventura in versione ridotta che facevano parte di quelle splendide collane per ragazzi della Bietti o dell’AMZ o di altri editori ormai probabilmente scomparsi. La “folgorazione” sulla via della lettura risale più o meno a quando avevo quindici anni e, su consiglio di un amico, lessi “I Buddenbrook”. Mi prese talmente tanto che leggevo fino a notte fonda, nonostante la sveglia alle sette e mezza. Dopo quel libro ho cominciato ad acquistare tutto Mann, e poi Pirandello, Dostoevskij e così via. Ovviamente allora le mie disponibilità economiche erano limitate, così acquistavo solo edizioni economiche (Oscar Mondadori e Grandi Libri Garzanti su tutti) stando attentissimo a leggerle senza rovinarne il dorso (impresa in alcuni casi tutt’altro che facile!) per evitare che si staccassero le pagine. Una delle mie paranoie da lettore.

Sicuramente il letto anche se, da quando devo scrivere le recensioni per il blog, la situazione logistica si è un po’ complicata e devo avere vicino un quaderno per appunti (e spunti) con annessa matita per segnare (con estrema leggerezza!) i passi che più mi hanno colpito. In alternativa divano o poltrona. Non riesco a leggere ovunque e, da qualche tempo anche un leggero sottofondo musicale mi dà fastidio: ho bisogno di stare comodo, di tranquillità e di silenzio.

In realtà sono pochi i libri che considero davvero illeggibili. La mia cinquina potrebbe essere questa:

“Canti del caos” di Antonio Moresco. Intendo la versione integrale di mille pagine. Al momento lo ritengo il libro più programmaticamente brutto che abbia mai letto. Adesso Moresco va molto con le sue svagate favolette grazie alle quali è entrato nelle grazie dei cerimonieri dei salotti televisivi, ma chi non ha letto quest’orrore secondo me non può dire di conoscere l’autore. Davvero osceno e non per quello di cui parla, ma per come ne parla: se penso all’ultima parte del libro mi vengono ancora i brividi!

“Va dove ti porta il cuore” di Susanna Tamaro. Lo comprai per curiosità dopo molti mesi che era primo nella classifica delle vendite. Un libro di una banalità sconcertante, furbetto, irritante nella sua pochezza. Sono convinto che debba il suo successo al fatto che è un libro per “non lettori” e che era abbastanza maneggevole da poter essere letto ovunque.

“L’Alchimista” di Paulo Coelho. Me l’hanno regalato e l’ho letto. Qualsiasi commento sull’assoluta vacuità del brasiliano è superfluo. Il fatto che venda così tanto è uno dei segni dell’imminente Apocalisse.

“I ponti di Madison County” di Robert J. Waller. Un libro così sdolcinato e melenso che per un periodo ho dovuto usare l’insulina per riportare la glicemia nella norma. Solo un genio come Clint Eastwood poteva tirarci fuori un film così secco ed essenziale. Uno dei pochi casi in cui il film è incomparabilmente superiore al libro.

“Tre volte all’alba” di Alessandro Baricco. Anche qui un regalo. Ormai alle bariccate che spalmano quattromila caratteri su centocinquanta pagine siamo abituati. Dopo aver letto abbastanza (forse troppo) di Baricco ho coniato una particolare categoria di scrittori di cui il torinese è il caposcuola: quelli che sanno scrivere, ma non sanno “cosa” scrivere.

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